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Congelándose,apoya su cabeza sobre una almohada hecha de concreto, otra vez.Sintiendo, que quizás verá mejor en unos díasPerdido, las caras que el vé no le resultan familiares.Oscura sonrisa, el no ayuda, cuando esta feliz se ve perturbado.Corriente contínua, las ideas llegan como mariposas.El no lo sabe, por eso las espanta.Algún día, el comenzará su vida de nuevo.Nueva vida, nueva vida.Arrodillándose, mira a través del papel,se da cuenta que no sabe leer.Rezando, ahora a algo que nunca le enseñó nada.Sintiendo, comprender el clima de los inviernos a su paso.Techos, pocos y lejos de todas las salas legales de vergüenzaCorriente continua, las ideas llegan como mariposas.El no lo sabe, por eso las espanta.Algún día, el comenzará su vida de nuevo.Manos susurrando, suavemente dejándolo a él afueraEl afuera, él afuera(Olvidense de él...)

APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS

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Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve.

Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.

Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada,

una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran;

me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.

Tristes gotas, redondas inocentes gotas.

Adiós gotas.

Adiós.