enero 24, 2010

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-Martín Buscaglia
-Lisandro Aristimuño
-Ana Prada
-Christina Rosevinge
-Rosario Bléfari
-Sr. Tomate
-lo que escuché de coiffeur
-Gastelo
-lo que escuché de Lantana
-Coco Rosie
-Hilda Lizarazu
-Fabi Cantilo
-Mi pequeña muerte
-Jorge Drexler
-Radiohead
-Jarabe de Palo
-Benjamín biolay
-lo que conozco de sonata artica
-lo que conozco de Pink Floyd
-lo que conosco de Muse
-lo que conosco de Nirvana
-lo que conozco de Oasis
-lo que conozco de Alice in chains
-The Beatles
-un poco de Charly i sus épocas en Sui generis
-The cranberries
-Carajo
-un poco de Fito

los ´70, ((´80)), ´90..
i lo que sea BOSSA NOVA,ruiiditos, música experimental, y sonidos de la naturaleza.
también algo de DANCE, i temas sueltos de estilos diversos.. eh pasado por épocas mui distintas, i ahora estoi con esto.

abril 30, 2009

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Congelándose,apoya su cabeza sobre una almohada hecha de concreto, otra vez.Sintiendo, que quizás verá mejor en unos díasPerdido, las caras que el vé no le resultan familiares.Oscura sonrisa, el no ayuda, cuando esta feliz se ve perturbado.Corriente contínua, las ideas llegan como mariposas.El no lo sabe, por eso las espanta.Algún día, el comenzará su vida de nuevo.Nueva vida, nueva vida.Arrodillándose, mira a través del papel,se da cuenta que no sabe leer.Rezando, ahora a algo que nunca le enseñó nada.Sintiendo, comprender el clima de los inviernos a su paso.Techos, pocos y lejos de todas las salas legales de vergüenzaCorriente continua, las ideas llegan como mariposas.El no lo sabe, por eso las espanta.Algún día, el comenzará su vida de nuevo.Manos susurrando, suavemente dejándolo a él afueraEl afuera, él afuera(Olvidense de él...)

febrero 06, 2009

APLASTAMIENTO DE LAS GOTAS


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Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve.

Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío.

Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada,

una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran;

me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.

Tristes gotas, redondas inocentes gotas.

Adiós gotas.

Adiós.

noviembre 05, 2008

Jorge Luis Borges


El hacedor (fragmento)

"Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo xviii, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologias del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Asi mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No sé cuál de los dos escribe esta página."